Esa humanización forzada se ve en Monstruos Invisibles y en menos intensidad lo vemos también en Snuff. Cassie Wright, actriz porno aclamada y venerada en todo el mundo, decide retirarse. Si una estrella del rock se retira dando una última gira mundial de despedida, una actriz porno decide ponerle fin a su carrera con una maratón de polvos consecutivos con sus más fieles seguidores. Pongamos 600. Lo apasionante de la obra, más que la historia narrada en sí es la manera en que es presentada al lector. Toda la acción transcurre en una sala en la que esperan los 600 aspirantes a echar un clavel con su musa. Nerviosismo, euforia y otras drogas de la mente humana que hacen que los personajes se recreen en la introspección de ellos mismos. A la pregunta de “¿a quién se le ocurre presentarse al casting de un gang bang?” podemos hacernos una idea de qué tipo de problemas pueden presentar estos fans enloquecidos.

Es una novela corta, adictiva e impecable, que presenta los rasgos estilísticos que hacen que Chuck Palahniuk se eleve entre tanta literatura prefabricada.
En conclusión, e intentando ser honesta tratándose de uno de mis escritores preferidos, Snuff es el que menos me ha gustado en cuanto a historia, pero sí es cierto que su manera de conducir la narración es única.

Con él hemos perdido un testigo constante de las contradicciones de nuestro tiempo, que trataba de provocar reacciones activas y benéficas en el cuerpo inerte de la sociedad italiana.

Pier Paolo Pasolini, escritor, poeta y director de cine italiano, fue  asesinado en extrañas circunstancias el 2 de noviembre de 1975, en Ostia (Italia). Treinta y cinco años después todavía no está muy claro como murió.
La versión oficial sostiene que Pasolini fue a dar una vuelta con un joven que acababa de conocer, Giuseppe Pelosi, e intentó mantener relaciones sexuales con éste, que se negó y en defensa propia le mató.
Aún así y pese a que Pelosi se considere el culpable de su muerte, hay múltiples contradicciones que ponen en duda  esta versión.

La muerte de Pasolini, considerado por muchos el último intelectual italiano,  se enfocó desde múltiples puntos de vista en la prensa italiana, partiendo  del morbo más bajo a las posturas políticas más exacerbadas, en una Italia de confusión y extremismo político.

Gianluca Maconi

Gianluca Maconi, decidió recoger todo lo sabido en esta novela gráfica, precedida de un texto de Furio Colombo, el periodista que pasó las últimas horas con Pasolini antes de morir y a quien éste le concedió una entrevista con declaraciones rotundas y aplastantes.

De este modo, recoge los testimonios del autor del crimen Pelosi, de periodistas que apuntaban otros culpables y un último capítulo con una cronología que ordena los puntos clave de esta tragedia y resume toda la información de la que se dispone.

Construyendo una metáfora paralela que narra la historia de un maharajá que se entrega a unos tigres hambrientos, Maconi muestra un Pasolini dubitativo, melancólico y resignado, quizá influido por las desgarradoras afirmaciones que hacía en su entrevista con Furio Colombo.

“El infierno está subiendo a por vosotros”, eran las últimas palabras de este intelectual desencantado, nostálgico de “la gente pobre y auténtica que luchaba por destruir al amo sin transformarse en el amo”. La sorprendente actualidad de sus reflexiones provoca serias dudas sobre la autenticidad de la presente sociedad de masas cada vez más estandarizada que “se vuelve más grande, y con ella, la desesperación y la rabia”. Quizá esa misma desesperación y rabia fue la que le llevó a la muerte y nos privó de su genialidad.

Por último, esta novela destaca por la facilidad con la que explica una investigación tan complicada y sobre todo, por las reflexiones internas que despierta. El único reproche que se le puede hacer es que no aporta nada nuevo a la investigación, pero no deja de ser una buena explicación de la misma.

La condición física de Ali resulta conmovedora, porque viene a ser una representación acelerada de algo que todos tenemos, del deterioro que traen los años, del carácter imprevisible de los peligros. En Ali vemos la fragilidad de un hombre cuyo desempeño principal consistía precisamente en ser la figura más temible del planeta.

En los años 60 surgió en Estados Unidos una corriente literaria que se conoció como “nuevo periodismo”, género novelesco de no-ficción que amalgama elementos literarios y periodísticos y cuya raíz es la novela de Truman Capote A sangre fría.  Uno de los herederos contemporáneos de este movimiento es David Remnick, editor de The New Yorker Magazine y autor de La tumba de Lenin, que le valió el premio Pulitzer a la mejor obra de no-ficción, y de la reciente El puente. Vida y ascenso de Barack Obama.

En el título de esta última obra se encuentra también la clave de Rey del Mundo, pues es también en la vida y ascenso, en este caso de Muhammad Ali, en lo que se centra. Así, la novela relata la historia de (el antes llamado) Cassius Clay desde su nacimiento hasta su victoria contra Patterson en 1965, punto de inflexión de su carrera debido a su posterior deserción del ejército de los EE. UU., que le costaría el título de Campeón del Mundo.

David Remnick

Como si de un pintor se tratase, Remnick elabora en Rey del mundo un minuncioso retrato que bien podría considerarse impresionista, elaborado con muy pequeñas pinceladas de diversos colores que, vistas en conjunto, forman un todo unitario, conexo y enormemente elaborado. Los distintos colores de las pinceladas toman forma de declaraciones de personas cercanas al púgil, desde familiares y amigos a periodistas y rivales; que se intercalan con fragmentos de artículos de periódicos y la propia la narración del autor. Posee éste una prosa con un claro estilo periodístico, directa, sencilla, ágil y dinámica, aderezada con toques de humor que amenizan una ya de por sí entrenida lectura.

No deja de ser curioso que Remnick empiece su retrato de Ali no por la figura de éste sino por su trasfondo, al que dedica las mismas o más páginas que a la vida del propio púgil. Así, el relato, estructurado en cuatro partes (salvando prólogo y epílogo, que narran el encuentro del periodista con el boxeador), dedica la primera de ellas a la situación del boxeo antes de que Ali se proclamara Campeón del Mundo, con un Patterson humillado en dos ocasiones por el aparentemente invencible Liston, dominado éste a su vez, como casi todo el mundo pugilístico, por la omnisciente mafia.

Muhammad Ali

Las tres siguientes partes se centran ya en la figura de Muhammad Ali, desde su infancia en el seno de una familia negra de clase media, y las discriminaciones que por ello tuvo que sufrir, a sus triunfos en el boxeo y sus vinculaciones religiosas e ideológicas. El punto final de la última de éstas partes es su victoria contra Patterson, dejando así fuera del cuerpo de la novela tal vez una de las partes más relevantes de la historia del boxeador: su deserción al ejército de los EE. UU. y la pérdida, por ello, del título de los pesos pesados; su vuelta al ring tres años después, su retirada del mundo pugilístico… Tal vez ello se deba a ese ya citado interés de Renmick por el ascenso de los protagonistas de sus obras y no por su apogeo o caída, pero no por ello dejan de estar presentes en Rey en el mundo, pues el epílogo hace un pequeño esbozo del resto de la vida del boxeador, así como otros púgiles con los que comparte páginas en la obra.

En la vida de Muhammad Ali se entrecruzan todas las figuras clave de su época, desde activistas como Malcom X o Martin Luther King a artistas como Frank Sinatra o The Beatles, líderes políticos como Nkrumah, religosos como Elijah Muhammad… Hablar, por tanto, de Rey en el mundo no es hablar de la vida de un boxeador, sino de la historia de los propios Estados Unidos a través de uno de sus más controvertidos protagonistas.

Y el Prozac, el antidepresivo milagro llegado de Estados Unidos, tambien se ha extendido deprisa. El rumor, propalado por algunos medicos, dice que con Prozac usted vuelve a ser la persona que era realmente. ¿Qué persona? ¿Jekyl o Hyde?

Noam Chomsky e Ignacio Ramonet son dos de los intelectuales contemporáneos que pueden ser considerados como la punta de lanza del movimiento antiglobalización. Chomsky, reconocido lingüista autor de la teoría de la gramática generativa y filósofo activista; y Ramonet, antiguo director de Le Monde Diplomatique y presidente del Observatorio Internacional de los Medios de Comunicación, proponen en Cómo nos venden la moto dos ensayos acerca de la situación actual de la sociedad en relación con el poder político, el económico y los medios de comunicación.

Noam Chomsky

Chomsky es el encargado de abrir la obra con El control de los medios de comunicación. En esta primera parte, el lingüista se ocupa de la propaganda, entendiendo ésta como el arma del cuarto poder (los medios de comunicación) en manos de de los agentes políticos y económicos, hasta el punto de afirmar que es “es a la democracia lo que la cachiporra al estado totalitario”.  La propaganda, tal y como la entendemos hoy en día, empezó a utilizarse en la I Guerra Mundial y, tras demostrar en ésta su poder abrumador, ha extrapolado sus usos a todos los ámbitos de la sociedad. Así, para Chomsky, ésta se ha utilizado, en primer lugar, para atomizar al indiviuo, evitar su asociación en grupos y de esta forma neutralizarlos como posibles voces contestatarias. En directa vinculación con esto se encuentra otro de los usos propagandísticos que destaca el autor, que es la creación de un falso consenso a través de la fabricación de una opinión sintética, que si bien no tiene que ser mayoritaria sí ha de parecerlo para que, si no se está de acuerdo con ella, al menos no se exprese una opinión contraria por miedo al rechazo. El último mecanismo de control que destaca Chomsky dentro de los usos de la propaganda es la creación de enemigos públicos, bien en forma de personas concretas o bien en forma de grupos o incluso países. Esta herramienta tiene a su vez dos utilidades: por un lado, ayuda a generar una corriente de opinión contraria a un elemento que el poder quiere eliminar o, al menos, neutralizar; y por otra, desvía la atención sobre otros temas que pudieran ser espinosos o motivo de controversia.

Ignacio Ramonet

Sin embargo, no es la propaganda la única forma de controlar la sociedad. En la segunda parte de esta obra, titulada Pensamiento único y nuevos amos del mundo, Ramonet pone de manifiesto otros mecanismos mucho más sutiles, como pueden ser la televisión como forma de entretenimiento, el cine y los videojuegos, que pueden deformar la concepción de la sociedad, especialmente en los jóvenes. Este autor, que considera que en la actualidad el poder político es secundario y se haya totalmente subyugado al económico, establece en su ensayo un paralelismo de la sociedad actual con la descrita en la obra de Aldous Huxley Un mundo feliz: “Nuestro” prozac es “su” soma, “su” eugenesia es “nuestra” selección de embriones… La distopía descrita en los años treinta por Huxley pasa de ciencia ficción a realidad con sólo echar un vistazo a nuestro alrededor.

Cómo nos venden la moto consigue así elaborar una inquietante disección de la sociedad desde un punto de vista alternativo, centrándose en cuáles son los elementos que hacen de ella un lugar en el que la pretendida libertad existe no como tal sino como un espejismo peligrosamente real. Localizados esos elementos, sólo queda concienciarse y combatirlos.

El periodismo está atravesando una gran revolución electrónica. Las nuevas tecnologías facilitan enormemente nuestro trabajo, pero no ocupan su lugar. Todos los problemas de nuestra profesión, nuestras cualidades, nuestro carácter artesanal, permanecen inalterables.

Ryszard Kapuscinski nació en Pinsk (actualmente Bielorrusia) en 1932 y es una de las figuras más importantes del panorama intelectual contemporáneo. El mundo entero lloró su muerte en 2007 a causa de una grave enfermedad, recordándole como un gran humanista y sobre todo una gran persona. Eran precisamente estas virtudes las que le hacían capaz de crear un ambiente de total confianza con aquellos que entrevistaba. El toque Kapuscinski, más que la exactitud al relatar los hechos, reside en la extrema profundidad con la que cuenta las historias de las personas anónimas que conoce. “He viajado muchísimo sirviéndome de toda clase de medios de transporte disponibles. Si me hubieran reconocido como extranjero, como diferente, es posible que la gente me hubiera dirigido la palabra, pero sin duda no se habría lanzado con la misma libertad a hacer comentarios y observaciones sinceras”, decía el para muchos mejor periodista del siglo XX. Ryszard Kapuscinski, Premio Príncipe de Asturias de Comunicación y Humanidades en 2003, autor de obras como El Emperador, El Imperio, Ébano, El mundo de Hoy y El Sha o la desmesura del poder, entre otros,  habiendo estado en 27 revoluciones y 12 frentes de guerra, constituye un ejemplo a seguir para cualquier estudiante de periodismo.

Pasando ya al libro en cuestión, Los cínicos no sirven para este oficio se divide en tres partes y mantiene íntegramente la estructura de entrevista.
La primera, Ismael sigue navegando, retrata el encuentro al que acudió Kapuscinski en Capodarco di Fermo (Apulia, Italia) el 27 de noviembre de 1999 moderado por María Nadotti, durante el VI Congreso “Redactor social” titulado De raza y de clase. El periodismo entre deseo de elitismo, implicación e indiferencia. En este texto el periodista responde a las distintas preguntas realizadas por Nadotti y asistentes, que le llevan a analizar los distintos puntos clave de su trabajo, así como las fuentes a las que acude y su manera de hacer periodismo.

Ryszard Kapuscinski

En la segunda parte, Explicar un continente: la historia de su desarrollo Andrea Semplici, periodista y fotógrafo, entrevista a Ryszard con el objetivo de conocer su experiencia como corresponsal en varios países africanos. Fue esta época una explosión de puntos de inflexión para este continente, tanto por los hechos internos (Independencia de Ghana, Apartheit de Sudáfrica, etc.) como por las relaciones que tuvo a nivel internacional (viaje de Clinton en 1998).

La tercera y última parte,  El relato en un diente de ajo consiste en el encuentro que, moderado otra vez por Maria Nadotti, Kapuscinski mantuvo con el escritor y crítico de arte John Berger en el Congreso Ver, entender, explicar: literatura y periodismo en un fin de siglo, celebrado en Milán en noviembre de 1994. Resulta un diálogo apasionante sobre cómo se relatan las historias, la relación entre realidad y lo que se percibe de la misma y sus múltiples perspectivas.

Este libro es de obligada lectura para todos los futuros periodistas, sobre todo para aquellos más desilusionados, los que piensan que el periodismo ya no se corresponde con aquellos sueños previos al paso por la  carrera. Todavía hay esperanzas para los buenos periodistas (quiero creer).

Aquí os dejo un enlace a una pequeña entrevista de este entrañable hombre:

Espero que os guste

Nación, acotamiento artificial que somete a una población a un territorio con el propósito de que ésta sea más fácil de gobernar, gestionar, manipular y dominar.

Nacionalismo, cuando a uno le gusta lo de arriba.

Si hubiera que trasladar el aforismo “lo bueno viene en frascos pequeños” al mundo de la literatura tal vez una de las formas que mejor se adaptarían a él sería la viñeta, ese chispazo de genialidad, a menudo cómico, que uniendo un texto escueto con una imagen genera un mensaje que llega a marcar más que páginas y páginas de novelas.

España goza de una plantilla de viñetistas envidiable, y para comprobarlo sólo hace falta pegar un repaso a la prensa diaria, revistas especializadas o semanarios satíricos que rellenan sus espacios con estos “frasquitos” de inspiración, que muy a menudo tienen un sabor que pica, y mucho. Nuestro país ha sido cuna de la picaresca, el sarcasmo y la mordacidad, y de estas armas se valen autores como El Roto, Darío Adanti, Forges, Fontdevilla… y, de una forma especial, el autor de Bienvenido al Mundo, Miguel Brieva.

Miguel Brieva

Miguel Brieva es uno de los viñetistas más prolífico de la actualidad, y por ello tiene por costumbre recopilar esas píldoras de humor crítico que son sus viñetas en cajas grandes, antologías que recogen sus trabajos publicados en diversas revistas como Rolling Stone, Diagonal, Fotogramas, Mondo Brutto, El Jueves, El País…

Sin embargo, en Bienvenidos al Mundo (Enciclopedia Universal Clismón), no se ha quedado sólo en eso, sino que ha reciclado algunos de sus materiales publicados para elaborar una obra completamente nueva, una suerte de enciclopedia al estilo (salvando, y mucho, las distancias) Diccionario estrafalario, de Gloria Fuertes, que combina algunas de sus ya citadas viñetas con textos, poemas y breves definiciones cargadas de humor sobre el mundo, la economía, la sociedad y, en general, la vida.

Brieva se sirve de juegos de palabras, personajes inventados, tópicos y un humor inteligente, negro, cínico y mordaz para entretejer esta “obra de obras” que, aun desarrollando sus conceptos con unas definiciones totalmente inventadas, son aplastantemente más sinceras que las de cualquier enciclopedia convencional. A esos textos los acompañan, cómo no, sus viñetas e ilustraciones, elaboradas con ese estilo tan característico del autor que imita al cartel publicitario de los 60, totalmente en contraste con el texto que contiene: el dibujo homenajea al consumismo más exacerbado, el texto lo critica duramente.

Cuidado con ir a una librería y abrir este libro, pueden pasarse el resto del día pasando sus páginas, hojeándolo, para acabar leyéndolo de cabo a rabo, buscando en sus páginas con avidez un pequeño recuadro de texto, un dibujo que se nos haya escapado y  nos produzca una carcajada más. Si me permiten un consejo, eviten el dolor de piernas, llévenselo y no lo abran hasta llegar a casa.

(La imagen de Miguel Brieva ha sido extraída de una entrevista de Youtube, puede verse clickando aquí)

Mientras corro, tal vez piense en los ríos. Tal vez piense en las nubes. Pero, en sustancia, no pienso en nada. Simplemente sigo corriendo en medio de ese silencio que añoraba, en medio de ese coqueto y artesanal vacío. Es realmente estupendo. Digan lo que digan.

De qué hablo cuando hablo de correr es la última obra hasta la fecha de Haruki Murakami, escritor japonés que ha conseguido gran prestigio en nuestro país gracias a obras como Tokio blues, Kafka en la orilla o Sputnik, mi amor; y ha sido distinguido con premios como el Arcebispo Juan de San Clemente o la Orden de las Artes y las letras del Gobierno Español.

Tras dejar el local  de jazz que regentaba para dedicarse íntegramente a escribir, Murakami comenzó a pagar las consecuencias de la vida sedentaria. Para mantenerse en forma,comenzó a correr y siguió haciéndolo hasta que se convirtió en un hábito, algo inherente a su forma de vida que, a la larga, cobró la suficiente trascendencia para verse plasmado en un libro.

Haruki Murakami

Más cercano al ensayo y a la autobiografía que a la narrativa, De qué hablo cuando hablo de correr establece un paralelismo entre la vida de escritor de Murakami con la de runner. Una es consecuencia de la otra, se desarrollan juntas y tienen una base común a pesar de que incluso pueden resultar contradictorias a primera vista, siendo una puramente intelectual y otra puramente física. Esa base común es el esfuerzo, la disciplina, la constancia y el trabajo duro.  Son los cimientos sobre los que construir una modesta vida  que, si bien no goza de la comodidad del que tiene talento ni la facilidad del que tiene inspiración, sí posee una mayor estabilidad, que en el caso del autor se ha traducido en muchas novelas (y kilómetros) a su espalda.

La obra está estructurada en capítulos que corresponden a diferentes ideas o momentos en la vida del escritor, desde sus experiencias en su primer maratón o en una carrera de 100km a qué es lo que le mueve a seguir corriendo o buscando nuevos retos, como por ejemplo el triatlón. Murakami baja de sus pasajes oníricos y amores atormentados para posar los pies en la tierra, calzarse las zapatillas y echarse correr. Correr tanto en el sentido literal, pues de eso trata la obra, como en el sentido más filosófico, entendiendo la vida como una carrera de fondo en la que lo importante no es ganar, sino resistir y superarse a sí mismo. Es más, por tanto, un libro para seguidores del autor que para runners y, sin embargo, éstos le encontraran un sabor especial, pues nadie ha sabido expresar como Murakami los entresijos del corredor de fondo: los pensamientos en la carrera, la música como forma de amenizar un entrenamiento, la dureza de entrenar con frío o lluvia… son pequeños detalles para grandes distancias que harán sonreir al que los haya sentido en carne propia.

[...] Él y yo sabemos qué largo es el tiempo sin un beso y ahora, probablemente, no nos quede suficiente para resarcirnos. El miedo, el frío, el hambre, la rabia y la soledad desalojan la ternura. Sólo regresa como un cuervo cuando olisquea el amor y la muerte. Y ahora ha regresado confundida. Olfatea ambas cosas. ¿Hay ternuras blancas y ternuras negras? Elena, ¿de qué color era tu ternura? Ya no lo recuerdo, ni siquiera sé si lo que siento es pena. Pero le he besado sin tratar de suplantarte.

Los girasoles ciegos es la única novela del ya  fallecido Alberto Méndez, que alcanzó gran popularidad gracias al boca a boca y que se consagró como una de las mejores obras de la literatura contemporánea española avalada por premios como el Setenil de relatos (único que el autor disfrutó en vida), el Premio de la crítica y el Nacional de narrativa.  En 2008 José Luis Cuerda realizó la adaptación cinematográfica, protagonizada por Javier Cámara, Maribel Verdú y Raúl Arévalo; con la que obtuvo una aceptable recaudación taquillera y multitud de premios y nominaciones.

Alberto Méndez

La obra está compuesta por cuatro historias (o “derrotas”, como los denomina Méndez) de la cruenta posguerra española que, si bien son completamente independientes, se hilvanan entre sí a través de unos personajes comunes que dan cohesión a todo el conjunto.

La “primera derrota” se titula Si el corazón pensara dejaría de latir, y nos pone en la piel de Carlos Alegría, capitán del ejército sublevado que en el último soplo de la guerra decide rendirse al bando republicano, haciendo de si mismo un ánima más deambulando por la España de posguerra.

Esta primera historia es el ejemplo del desarraigo, de la sensación de destierro aun estando en el propio país que la Guerra Civil española aconteció, pues Alegría se postra a los vencidos para sentir una “victoria al revés”, prefiriendo formar parte de los arrastrados que de los ganadores de una tierra formada por sobrevivientes de sus propios hermanos.

La “segunda derrota”, Manuscrito encontrado en el olvido,  es la más verosímil por su presentación en forma de pedazos de texto yacentes en el olvido. Se narra por boca de Miguel, un poeta adolescente, la huida con su compañera Elena de la persecución franquista opresora de las letras. Con la rapidez de unos escasos meses trasladados a las páginas transcritas de dicho manuscrito y a frases pintadas en la pared de gritos sordos de Miguel, la historia se nos hace larga cuanto agónica por la constante presencia acechante de la catástrofe.

Sin duda, el sabor que deja este tan corto pero tan fugaz capítulo es el del trago punzante de ver como la soledad avanzaba de la mano de la guerra barriendo vidas, amores o hasta la mismísima poesía.

Portada de la adaptación cinematográfica

La “tercera derrota” tiene por nombre El idioma de los muertos. En ella, Juan Serna es el “héroe” sujeto a una mentira que transforma al republicano encarcelado que es, el que intenta volver a despertar al día siguiente lejos del paredón, en el muerto que le está destinado ser y del que teme pronunciar su lenguaje.

Aquí se demuestra la desesperación al intentar lograr algo prácticamente inalcanzable por medio de un embuste vacío que convierte la lucha por la vida en el deseo del suicido. Además, cabe destacar la relación de este fragmento del libro con el primero, no sólo por la aparición del ya nombrado Alegría, sino de su estrecha conexión basada en el desgaste y la rendición hacia ellos mismos.

La “cuarta derrota”, y última, es Los girasoles ciegos. Parece que Méndez nos cierra el libro y su respectivo conjunto circular de testimonios con el nombre que lo titula, y no sólo él le da esa importancia especial, pues a su vez éste es el cachito que Cuerda deposita en la gran pantalla. En ella se cuenta el resumen de la vida de una familia tachada por la guerra para obligarse a vivir con las ventanas cerradas, en la más completa oscuridad.

Fotograma de la película

Méndez se sirve de tres puntos de vista para acercar al lector a la realidad de ese hogar. Por una parte, un diácono sediento de lascivia, arrastrado por la pasión y con una cobardía encubierta por el fascismo religioso protector de los “rojos de sangre impura culpables del deseo del pecado más tentador”. Por otro, el del niño de la familia, ya adulto, que recuerda aquellos años a través del translucido velo de la memoria empapado de una cierta nostalgia, pero también de dolor. Entre ambos se encuentra la tercera voz de esta derrota, la de un narrador que desarrolla la acción y que, siendo ajeno a las realidades tanto de unos como de otros, puede permitirse la fría objetividad que sólo se logra viviendo el relato desde fuera, pudiendo detallar cada elemento y cada sensación de forma imparcial.

La clave de este relato es la injusticia, la cual es la base de esos cuatro años bélicos que exterminaron hasta los escondites de aquellos que sólo buscaban intentar amar.

Si bien el estilo es distinto en cada una de las “derrotas”, sí existe un elemento común en todas ellas y es la brillantez de las formas. Méndez no solo crea historias conmovedoras, sino que las plasma en el papel de forma elegante y elaborada, utilizando el lenguaje con una soltura a la que, por desgracia, no estamos acostumbrados. Tal vez sea esa falta de costumbre la que pudiera hacer que, al comenzar la lectura, el vocabulario resulte un tanto enrevesado, sin embargo no es difícil hacerse con él y conforme avanzan las páginas parece volverse más asequible, hasta el punto de poder leer con esa avidez que hace que a mitad de una página ya la sujetes entre los dedos para no perder ni un segundo en pasar a la siguiente.

Con todo ello, Los girasoles ciegos no es sólo un libro de historias sobre la Guerra Civil, es una galería de personajes y situaciones que, página a página, cuento a cuento, consiguen pellizcar esa parte de nuestra alma y nuestra mente que, sin haber estado nunca en una cárcel o una trinchera, se estremecen tanto como si en vez de leyendo estuviéramos recordando. Recordando que en aquella guerra no hubo vencedores y vencidos, solo derrotados y derrotas. Estas cuatro no son más que un duro y conmovedor ejemplo de la más cruel y voraz circustancia que en nuestros nombres decae, siempre con aquellas muertes enmarcando la historia de nuestra tierra; aquellas descritas por el desarraigo, la soledad, la desesperación y la injusticia.

(En la elaboración de esta reseña ha colaborado [y muy gustosamente] Pablo Cantó)

El inventario de personas que pueden salvarme se reduce a mi misma. Ni mi mejor amiga. Ni mi ex novio. Ni los médicos, ni las monjas. Tal vez la policía, pero de momento tampoco. No es hora de convertir todo este embrollo en un proceso legal y continuar con esta vida que es menos que vida. Espantosa e invisible para siempre, recogiendo pedazos.

Chuck Palahniuk

Chuck Palahniuk, nacido en 1962 en Washington, es un escritor y periodista estadounidense. Abandonó su trabajo como periodista en 1988, estuvo haciendo trabajos voluntarios en un albergue para personas sin hogar y también ayudó a  personas enfermas en fase terminal. Monstruos Invisibles, fue rechazada en un primer momento, por ser “demasiado perturbadora”. Posteriormente escribió su gran obra El club de la lucha, adaptada al cine por David Fincher. Poco después alcanzó su primer best seller con su libro Asfixia. Otras de sus novelas son Nana, Fantasmas o Diario: Una novela

MONSTRUOS INVISIBLES

Como en Asfixia, Palahniuk nos ahoga con cada una de sus dramáticas realidades. “Real life” en estado puro. Drogas, belleza y la volatilidad de las mismas, con dosis de sexo, angustia y mucha incertidumbre.

Los personajes de Chuck suelen verse sometidos a situaciones imposibles. Es capaz de apretar todos los tornillos de la realidad más inhumana y desenvolver desde ese punto sus historias.

En Asfixia era un enfermo adicto al sexo, ahora en Monstruos Invisible el asunto es más retorcido, si cabe.

Shannon es el producto perfecto que esta sociedad podría fabricar: guapa e inteligente, una modelo querida por todos. Evidentemente, todo ser perfecto tiene a su lado un novio perfecto, Manus, y una mejor amiga guapa, Evie, eso sí, no tanto como Shannon.
Todo esto cambia cuando Shannon sufre un accidente que le desfigura completamente la cara y la convierte en un “monstruo”. Un ser defectuoso. No puede hablar. Siempre va cubierta. Shannon es invisible.
Y esta situación la afronta sola, ya nadie se acuerda de la bella Shannon, ni siquiera su querido Manus.

Aún así, siempre hay alguien capaz de mirar más allá de la caverna de Platón y esa es sin duda Brandy Alexander. Transexual, ingeniosa y altamente cualificada para recrear nuevos presentes, se hará cargo de Shannon y la arrastrará a su frenética manera de vivir, que sólo puede terminar en la autodestrucción.

Finalmente, Monstruos Invisibles tiene un gran poder reflexivo. Palahniuk podría haber caído en la superficialidad, en los tópicos problemas de drogadictos y prostitutas, pero va más allá. Haciendo uso de una narrativa directa y aplastante, a veces confunde, otras orienta y termina creando un vacío existencial que debería patentar como el “efecto Palahniuk”. Es increíble.